\u00abConozco bien la provincia de Badajoz y me duele el olvido voraz al que sigue sometida\u00bb<\/p>\n
Estos d\u00edas primeros del a\u00f1o tan azules, tan sutiles y hermosos, sin nubes en las alturas, impregnados a\u00fan de olores navide\u00f1os, invitan al viaje no en autob\u00fas o en coche, ni en avi\u00f3n –me abruma sentirme a kil\u00f3metros del suelo, despegado del mundo que habito–, sino en tren. Cada uno viaja en lo que ama, o lo que puede, atendiendo a las circunstancias familiares, al lugar donde vive o a la econom\u00eda personal. En mi caso, si puedo –no siempre ocurre as\u00ed–, aunque s\u00e9 que es muy caro, suelo viajar en tren. Nada hay tan sublime, hermoso y atractivo, como desplazarse de un sitio para otro en nuestro pa\u00eds a trav\u00e9s de esos caminos con ra\u00edles de hierro que remiten a los viajes que uno hizo en la infancia en trenes familiares, rigurosamente lentos y quejumbrosos, por los montes y llanuras del \u00e1mbito natal. Cuando era peque\u00f1o, viajar de mi pueblo a Pozoblanco, o, en su caso tambi\u00e9n, a Pe\u00f1arroya-Pueblonuevo, en el m\u00e1gico automotor de la v\u00eda estrecha, era una experiencia grata, sugestiva. Contemplabas los montes, las jaras, los lentiscos, los regatos de bruma, las rocas, el encinar, las casitas de piedra tendidas en la llanura, a trav\u00e9s de la ventanilla, hipnotizado, sintiendo que estabas sumido en un poema o en un fotograma casi sobrenatural que ensanchaba los l\u00edmites de tu imaginaci\u00f3n. Era una sensaci\u00f3n crujiente y dulce, como si el mundo alfombrase tus pupilas de una capa sagrada de felicidad. Esa imagen id\u00edlica, no obstante, es ya pasado. Hoy los trenes son \u00e1giles, m\u00e1s c\u00f3modos y veloces que aquellos de anta\u00f1o, aunque no siempre es as\u00ed, pues, mientras que algunos podemos disfrutar de viajar en trenes fant\u00e1sticos, modernos, del sitio donde vivimos a otras ciudades, otros, en cambio, deben resignarse a seguir desplaz\u00e1ndose en trenes deplorables, absolutamente lentos y trasnochados, que m\u00e1s de una vez –ha ocurrido hace unos d\u00edas–, los dejan tirados en la nada fantasmal de cualquier rinconcito rural de la ancha patria. Y aqu\u00ed, por desgracia, no cabe la poes\u00eda, ni esa nostalgia cursi y tontorrona que, a veces, nos cerca y nos cubre con su manto de quijotesca y dulzona placidez.<\/p>\n
Me duele, lo juro, ser un hombre afortunado por habitar la ciudad donde resido, fabulosamente bien comunicada con otras ciudades importantes del pa\u00eds a las que uno llega, utilizando el tren, en una hora y tres cuartos, o poco m\u00e1s (eso tarda el AVE de C\u00f3rdoba a Madrid), mientras en otros lugares hacer el mismo recorrido, incluso m\u00e1s corto, a veces triplica el tiempo del viaje. Me parece no injusto y absurdo, que tambi\u00e9n, sino en esencia terrible y demencial que en un pa\u00eds como el nuestro siga habiendo ciudadanos de cuarta, quinta y sexta fila: lo que ha sucedido hace poco con el tren que viene y va de Madrid hacia Badajoz es algo inhumano, verdaderamente cruel, que a m\u00ed me irrita, enfada y desazona. Como indica su nombre, Extremadura en su ra\u00edz es una tierra aislada y olvidada por los gerifaltes y mandones de un pa\u00eds que siempre ha mimado a quien menos quiz\u00e1 lo necesita, como ha sucedido con Catalu\u00f1a desde anta\u00f1o, y olvida a sus hijos m\u00e1s desamparados en infraestructuras e inversiones de cualquier tipo. Conozco bien la provincia de Badajoz, tan cercana a mi tierra, y me duele su orfandad, el olvido voraz al que sigue sometida desde hace ya d\u00e9cadas, sin remisi\u00f3n alguna, por los distintos gobiernos del pa\u00eds. Entiendo que los extreme\u00f1os se rebelen y exijan, desde su estado de orfandad de car\u00e1cter econ\u00f3mico, que se les trate igual que a otros espa\u00f1oles en el tema ferroviario: no quiero pensar siquiera en lo que es tener que viajar desde Badajoz a Madrid sin saber si a mitad del trayecto el tren de turno te va a dejar tirado en cualquier parte, en mitad de la nada amarilla del Valle de Alcudia, o en cualquier otro punto de la provincia ciudarreale\u00f1a. Conozco esa v\u00eda, y s\u00e9 de lo que hablo: he viajado en un par de ocasiones desde Almad\u00e9n (concretamente de la estaci\u00f3n de Almadenejos) y s\u00e9 lo que cuesta llegar a la capital de Espa\u00f1a. El viaje resulta largo, exasperante, y a\u00fan m\u00e1s largo se hace cogiendo el tren en Badajoz.<\/p>\n
Aqu\u00ed en este asunto, como ha quedado dicho, no sirve de entrada por tanto la poes\u00eda. Uno quiere llegar a Madrid lo antes posible, en trenes modernos y c\u00f3modos, veloces, no en oxidados y lentos diplodocus que exhalan bufidos y renquean a cada instante como si fueran a descuajaringarse antes de alcanzar, exhaustos, su destino, en este caso una capital de Espa\u00f1a que queda muy lejos de la geograf\u00eda extreme\u00f1a. Quiz\u00e1 porque estuve a punto de nacer en un pueblo peque\u00f1o y gris de la Serena –donde mis padres por cierto me gestaron– me siento extreme\u00f1o ahora m\u00e1s que nunca y pido perd\u00f3n a los hijos de esa tierra tan noble y profunda, po\u00e9tica y hermosa, por poder desplazarme en trenes modernos y veloces, mientras ellos lo hacen en trenes antediluvianos por caminos de hierro antiguos, desolados, en oscuros viajes donde no entra la poes\u00eda, sino el olvido, el dolor, y el desencanto.<\/p>\n
Alejandro L\u00f3pez Andrada<\/p>\n
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